Вне конкурса

пятница, 12 октября 2012

14:47

все записи пользователя в сообществе J-A-M

Пинок под зад сулит восторг полета.(с)

Название: Нелюбовная история
Автор: Ванесса Ли
Идея: Мэррил
Фандом: JAM "Вальс вчерашних снов", "Полуночный кабацкий актер"
Жанр: зарисовка
Размер: мини
Содержание: Горький печальный танец уходящей осени. Музыка, которая растворяется в сигаретном дыме бара. И ты, мой неизвестный партнер, которого я придумала сама... Правда - это ничто.
Статус: закончен
Примечания: Вдохновение и песни принадлежат Джему, текст - Ванессе Ли.

Хрустит осколками изломанный хрусталь
Тепло улыбки вам, поверьте, не идет
Вам был охраной безупречный этот лед
Но он растаял лишь от пары слов... как жаль...

Собираю одежду, как в полубреду
Мне по сцене был нужен партнер...
Взгляд!.. Удар!.. Поцелуй!.. А потом я уйду
Полуночный кабацкий актер.
(Эпиграф)

Нелюбовная история
Posted by Ванесса, взято отсюда:
vanessalee.ru/?p=215

читать дальшеты все не так понимаешь…

Хочется исчезнуть, потеряться, раствориться в эфире. Стать легким ветром запутавшимся в облаках серого осеннего неба. Тенью обрывков осенней листвы. Изморозью на ветках, исчезающей с первыми лучами рассвета. Трелью последней осенней птицы. Растаять. Отдаться тающим предутренним сумеркам и подступающей предвечерней мгле.

…и столик в углу. Печальный саксофонист тушит сигарету, касается губами саксофона, и зал заполняет музыка. Нет, не просто музыка. Он играет мелодию моей жизни. Лица сидящих за соседними столиками людей расплываются… Может, это дым от сигарет делает их почти неразличимыми светлыми пятнами в полутьме, то ли это просто слезы в моих глазах. Слезы — это несбыточная фантазия, уже очень давно…

Правда — это в сущности зло. Узнавая ее люди становятся несчастными. Мир становится черно-белым. Правда бывает только одна. Она одета в белое, скована цепями и вознесена на высоченную скалу. Она стоит там недостижимая, гордая … настоящая. Заглянув ей в лицо, люди испытывают разочарование.

«Потанцуем?» — его лицо — пустой овал. Ничего не значит его выражение. Если надо, я сама его придумаю. Его руки холодны. Его дыхание свежо, потому что не существует. Мы растворяемся в музыке саксофона посреди полутемного зала, заполненного незнакомцами и табачным дымом.

Ничто. Меня больше не пугает это слово. Ничто и все — это синонимы. В сущности — весь мир — ничто. Пустота. Придуманная картинка, состоящая из обломков фантазий, осколков лжи, кусочков выдумок. А правда — она и есть ничто.

Я открою глаза и загляну в лицо своего танцующего ангела. И разумеется, по законам жанра увижу там пустой черный провал. Это моя смерть. Я видела его лицо. Она не похожа на женщину. «Спасибо за танец, мистер…» Он отвернется и уйдет, я успею разглядеть только то, что он был во фраке. «Когда мы встретимся в следующий раз, у тебя не будет времени ничего разглядывать», — раздастся почти беззвучный шепот.

Вот так…

@темы: JAM - народное творчество - проза